0 Uhr. Sinnlosigkeit wartet darauf, verdaut zu werden. Feuchtes Laub wird vom Wind verweht, sammelt sich zu Formen, verschwindet, entsteht neu. Die Neugier, die Schönheit und der Geist. Und dann ist da diese Sache. Absolut irrelevant. Diese Sache soll dem ganzen dienen, doch ich sehe den Zusammenhang nicht. Irgendjemand muss ihn irgendwann aus einem Kellerloch hervorgezaubert haben. Und ich habe diesem jemand aus der Hand gefressen. Wie gern würde ich es wieder ausspucken, doch es ist bereits verdaut. Das Öl kocht, der Gestank ist unerträglich. Ich stecke meine Fingerspitzen hinein. Es zischt, meine Haut wirft Blasen und schält sich. Ich schreibe diese Worte auf die Scheibe. Der zähe, unanschauliche Brei verläuft ein wenig, doch ich bin zufrieden. Irgendwo im Norden wird sich eine Nase rümpfen. Im Rest der Welt ertrinken die Menschen in den Fluten. Ich kann ihre Schreie hören.
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